“戒了也好。”李建军收回酒壶，“酒这东西，喝多了，就分不清什么是真话，什么是借口。”

月光下，两个人的影子拉得很长，交叠在青砖地上。

“你是来看我笑话的？”李建军问。

“不是。”僧朗说，“是来看看，一个人站在废墟前，会想什么。”

“废墟？”李建军环顾四周，“这可不是废墟。这是五个亿的项目，是京城最顶级的四合院，是……”

“是你用谎言和破坏堆起来的空中楼阁。”僧朗平静地打断他，“就像用沙子堆城堡，潮水一来，就没了。”

李建军想反驳，但张了张嘴，没说出话。因为僧朗说得对。他的商业帝国，他引以为傲的“文化事业”，就是一座沙堡。而潮水，已经来了。

“你知道我父亲是怎么死的吗？”李建军忽然说，声音很轻，像在讲别人的故事。

僧朗没说话，等待下文。

“肺癌晚期。查出来时已经是晚期，没得治。”李建军看着月亮，“他做了一辈子木匠，刨花、木屑、胶水，吸了一辈子。临终前，他拉着我的手说：‘建军，咱家作坊，守不住了就卖了吧。但记住，做人，不能忘本。’”

他顿了顿，声音有些哽咽：“我问他，爸，什么是本？他说，本就是……你摸着良心，夜里能睡着觉。”

酒壶又举到嘴边，但这次没喝，只是碰了碰嘴唇：“可我卖作坊的时候，没摸良心。我拿着八万块钱来北京，睡桥洞，吃馒头，一天打三份工。那时候我想，等我挣了大钱，就把爸接来，住最好的医院，用最好的药。可等我真挣了钱，爸已经……不在了。”

月亮被一片云遮住，院子暗了下来。

“后来我就告诉自己，”李建军继续说，“良心没用。良心不能让银行给你贷款，不能让领导给你批文，不能让竞争对手放过你。这个世界，只认钱，认关系，认谁更狠。”

僧朗静静地听着。

“所以我狠。我贿赂，我造假，我砍树，我威胁人。”李建军的声音越来越低，“我告诉自己，这都是为了成功，为了出人头地，为了不让别人看不起。可等我真成功了，住别墅，开豪车，和明星企业家吃饭……我还是睡不着。”

他转头看向僧朗：“你知道那种感觉吗？半夜醒来，看着天花板，心里空得像被挖了一块。你拼命往里面填东西——钱，房子，女人，名声——可怎么填都填不满。反而越来越空。”

小主，